¿Qué hay afuera sino un porvenir que desfallece?

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¿Qué hay afuera sino humo que sangra? Intemperie como aguas turbias, un trozo de mi alma como rasgo amputado, preguntas atornilladas en remolinos, la luz que las máscaras hicieron grieta. ¿Qué hay afuera sino un porvenir que desfallece?

 

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