Esta vez

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ESTA VEZ

Esta vez,

los dedos arrugados, las yemas silenciosas,

el cristal empapado de ruinas.

Mi vaho escribe lienzos de esquirlas,

mis días golpeados, mi sangre seca,

mi voz estremeciéndose,

esquirlas de aquello que se espera, de aquello que se desvanece

en las huellas del humo,

el tiempo sacrifica su compás.

Esta vez,

esta sed que se estira y llama,

esquirlas de aquello que no fue, de aquello que se incendió

en su brote,

sombras y láudano en la luz que tropieza con su partitura.

Esta vez,

los pasos agrietándose en la red de labios mudos,

los dedos claman,

el pecho y sus hiedras de voces sesgadas,

esquirlas de aquello que aullaba ante los diques, de aquello que anunciaba sedas

y no eran sino marañas de ojos ahogados en su encierro,

los dedos arrugados en las yemas silenciosas.

Esta vez,

acompaso mi respiración con la danza de los juncos,

estoy en el tiempo con sus nubes de estrías,

las llamas en mi lengua, el aliento en el horizonte,

el temblor de las naves en mis labios,

fulgor de una bienvenida, singladura en la alborada incierta,

esta vez,

la lumbre en mis dedos, el cielo infinito en las yemas.

Pintura: Paseo en el bosque de Boulogne, de Henri Edmond Cross

 

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